если вчера ночью был ливень, то сегодня, сейчас — это нечто, творящееся во дворе, я даже не знаю, как назвать;
представьте, на вас без перерыва опрокидываются вёдра (чаны!) с водой — очень тёплой, пахнущей рекой, сладковатой на вкус.
Стоишь и — ничего вокруг не видно. Стена, стена, стена.., а вверху — что-то отомкнутое, разверзшееся, неуёмное, щедрое. И нет конца и края этой воде...
Затихает до капель, впрочем, нет: капли — не капли, а пока ещё — струи. Они с силой ударяются о подставленные ладони — разбиваются, разлетаются далеко в стороны, высоко; отталкиваются от предплечий, от плечей, вплетаются в распущенные волосы, текут, текут, текут, кажется, что и платье соткано из дождя, исхлёстанные руки покалывает.
Примятая трава, взбитая земля, которая уже не справляется и захлёбывается, сломанные стебли тигровых лилий, растрёпанные флоксы, прополосканные вишни, яблони, размытые стёкла окон, сверкающие бока парника и теплицы; мутные лужи крупно пузырятся — точно вскипают на глазах.
Всё сизо-синее вокруг. Всё покорено. Подчинено дождю. Я и сама принадлежу этой сумасшедшей стихии всем своим существом.
все-таки какую грандиозную работу ты делаешь с таким изяществом. Это же на целый литературный институт хватило бы. Как оркестр, у каждого своя партия и все вместе- симфония
«ливень» 
