но ветер ткнул фонарь в скрипучую ключицу,
и сонный круг под ним вспугнул и всколыхнул.
..
Копилась мгла в ковше, как дождь простой и чистый,
бросалась мотыльком на лампочку-луну,

шептала невпопад разбуженной сиренью,
сощуривала глаз, переломив щавель,
шуршала в лопухах, бездарно тратя время,
и сотнями цикад пиликала в траве.
..
И завиток вольфрама полон иного смысла;
точно луна-пиранья выпрыгнула, зависла:
бока стеклянные горячи,
подобрала ключи
к мотыльковым душам —
те её слушают,
льнут — обжигаясь, —
зачем им судьба другая?
..
Мы лампу разожжём, и мгла сойдёт с крыльца, —
ступени холодны, а воздух — мятно-колок, —
и будет жёлтый свет загадочно мерцать,
и бабочек ночных на тысячи иголок
нанизывать;

а я — ладонь твою обняв —
в глазах и на губах рассматриваю вспышки,
и мир вокруг уже не важен для меня,
и сердце-мотылёк летит, огонь расслышав.